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El Chayo

Nazario Moreno despertó en la noche,
comenzaron a llover las balas.
Eran los perros de Distrito
que llegaron por la selva de madrugada.
Las mujeres dormían a los niños
y mientras todos los hombres disparaban.

Dicen por toda Michoacana:
el Chayo es gran jefe y señor,
que cuida de todas sus ovejas
con un cayado en la mano, como buen pastor.
Mas el Gobierno Federal lo busca
y ofrece buenos pesos en compensación.

El Chayo tiene muchas tierras
y mujeres siempre alrededor.
Si algún compadre lo falla,
aparece muertecito en un camión.
Pero la gente mucho le quiere
si saben lo que les conviene mejor.

Los perros de Distrito dispararon
y Nazario Moreno González cayó.
Su familia y queridas le lloran
dicen, “no fue buenesito, pero fue el mejor”.
Ahora ya nadie los protege
porque Nazario Moreno el Chayo murió.

Como Arturo “Jefe de Jefes”.
Edgar Valdez Villareal.
“Tony Tormenta” y “El Grande”.
Teodoro García Simental.
Todos con los huesos en la cárcel
o enterrados tras el funeral.

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reflejo

nada más inútil
que llevar disfraz sin ser carnaval
y no poder estar a la altura
de las circunstancias
que el mundo entero vea
lo grande y fea
que te queda la careta
o creerte tanto tu personaje de cuento
sin estar metido en el libro
sin estar siquiera abierto

hay que tener cuidado
de no caer en el error
de mirarse tanto
y creerse lo que vemos
sin entender
creer ser lo que no somos
sin vislumbrar
lo que verdaderamente muestra
en el fondo, el reflejo
en el espejo

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Las manos de los chicos del banco

Le llamaban Julito sus familiares; su padre y su madre y también su hermano, así como su círculo de amigos más íntimos. El resto de la gente, en el trabajo, le llamaba Julio. A él no le importaba cómo lo hicieran, mientras fuera de una u otra manera y nunca con una de esas horribles deformaciones como “Julillo” o “Juli”, la cual le parecía especialmente desagradable y bastante afeminada. Aquel mote, que tan poco le gustaba, le acarreó muchos problemas y peleas en el colegio, donde no le fue demasiado bien, aunque no era necesariamente tonto. Quizá por eso, por no ser ni creerse él mismo un completo inútil, fue capaz de estudiar algo sobre el funcionamiento de la televisión, que siempre había sido para Julio uno de sus grandes pasatiempos, para desgracia de su carrera académica. Porque a Julio le gustaba mucho, de vez en cuando, quedarse embobado viendo cosas, y no sólo el aparato de televisión. Cuando viajaba en tren, de camino a su escuela o a algún otro lugar, se fijaba siempre en la gente del campo y en sus manos. Las suyas le avergonzaban un poco, al vérselas siempre tan blancas y suaves, en contraste con las duras, ásperas y sufridas manos de la gente que trabajaba en el campo diariamente. Lo mismo le pasaba con las manos de los obreros, albañiles, carpinteros y cualquier tipo de trabajo que implicara un esfuerzo físico o trabajo duro con las manos.

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escritos poema

cuando menos te lo esperas

cuando reniegues de tus viojes dioses;
es bueno pensar,
cuando esperas a que se caliente tu cena;
es bueno pensar,
cuando tu novia te ha dejado;
es bueno pensar,
cuando hablas y gritas demasiado;
también es bueno pensar

cuando bailas y cantas y ríes;
es bueno pensar,
cuando terminas tus deberes del día;
es bueno pensar,
cuando lees algo que no entiendes;
es bueno pensar,
cuando lees algo que entiendes perfectamente;
incluso ahí es bueno pensar

cuando caminas por la calle solo;
es bueno pensar,
cuando ves y resubes el flop;
es bueno pensar,
cuando has dejado a tu novia;
es bueno pensar,
cuando follas con alguien como animales;
créeme, ahí, no deberías pensar

cuando el sol calienta tu espalda;
es bueno pensar,
cuando tu jefe te echa la bronca;
es bueno pensar,
cuando digas algo importante;
es bueno pensar,
cuando te dicen algo más importante;
quizás es momento de coger una botella,
y ponerte a pensar

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tan lleno de nada

¿qué motivo tiene, el anotar a toda prisa
si después no va a ser leído?
De pasear tan rápido, si luego
nada será recordado
carece de sentido
las palabras bonitas, siempre son bienvenidas
y decoran igual que un jarrón de ikea
pero, de vez en cuando no está de más
preguntarse los porqués de ciertas cosas
o buscarles su verdadera identidad
hacer revolución y gritar está bien
cuando tienes algo que decir
porque de lo contrario
volverás a tu habitación
solo
y pondrás cara de completo idiota
frente al espejo
rodeado de cosas vacías
tu vida se quedará vacía también
y tu cuerpo contendrá sólo órganos
una bonita carcasa
hueca por dentro
y todo lo que nace y crece
hueco por dentro
ya sabemos cómo acaba

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simplemente un día extraño

hay días en los que las palabras no salen
de los dedos
días extraños en los que sólo tiene cabida
el color negro
días en los que la lluvia no termina de caer
sin cesar en su empeño
de destrozar el papel donde apunté las cuatro cosas
que me dijiste que hiciera
para que todo fuera perfecto

las hojas en blanco tienen kilómetros de longitud
y terminan
en el cubo de la basura, junto con otros proyectos
y otras alegrías
no quiero nada de nadie, ni que nadie venga
y me pida
que cante o baile o sueñe o disfrute
o en el peor de los casos
que sonría

hoy pongo mi corazón en una cueva
y lo dejo hibernando medio año
hoy no consigo que nada salga bien
o sea fácil como antaño
hoy todos los dolores se ponen de acuerdo
para lograr hacerte daño
hoy, tal y cómo dije antes, no hay ganas de nada
simplemente es un día extraño

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Perla del tiempo

preguntémonos, qué ocurriría
si retrasáramos los relojes
si cada día fuera el anterior
no el siguiente
pero
de la misma manera
que ocurre ahora hoy día
no supiéramos lo que nos deparase
la vida
sabiendo solamente
el destino final de nuestros destinos
tal y como ahora mismo
lo sabemos, la muerte
desconociendo las historias
que tendríamos en el camino

porque, a veces, el futuro nos asusta
y el pasado nos es conocido
familiar
porque el futuro puede no ser seguro
y el pasado se disfruta
recordando
porque el futuro aún no existe
y no se debe
vivir en base a cosas
que no han sido

      igualmente

porque aún no ha sido
tampoco debe asustarnos
porque no existe
todavía no nos duele al recordarlo
imaginemos la cantidad de historias
que tendremos en el camino
que no sabremos nunca
cuándo habremos llegado
a nuestros destinos
que igual sería todo
si cada día fuese el anterior
adelantemos los relojes cada día
y preguntémonos, ¿qué ocurriría?

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Lobos aullando en la pradera

No pude atravesar la selva, hacia la pradera
y me quedé encerrado en una cueva
llena de hombres con traje gris
y calendarios eléctricos en las carteras
oigo por las noches los aullidos de los lobos
vaticinando que el final de la era se acerca
no caigo en la desesperación, solamente
porque no tengo escalera para subir hasta ella
araño las paredes con mis uñas, queriendo
romper algún día un hueco y colarme
escapar a otra galaxia, a las lejanas praderas
y cabalgar el aire en un caballo de plata y seda

hombres grises, disfrazados de colores
salen de caza rompiendo los parabrisas
y atrapan con sus bolígrafos de tinta azul
mujeres y hombres sanos, soñadores de islas
a la vez que el mundo se ensancha
las miradas se van estrechando
dedos manchados de sangre y azufre
llantos y dientes arrancados de cuajo
no pude escapar de la torre en lo alto
y vi a los tahúres comandar ejércitos
engañando a la opinión pública
falseando la guerra omitiendo datos

el sol se ha roto y la luna no ha nacido aún
el aire es violeta y el agua marrón-fucsia
la gente fue engañada, alguien dijo
que teníamos que esperar la señal, que no llega
los problemas del mundo son minucias
en comparación con las del tío de al lado
y a su vez son inexistentes comparados
con los que sufre el “yo”, silencio y callado
creo que una vez rendidos, sólo queda
otorgar los pocos bienes gananciales
entregaré la corona y el cetro
y abriré un estanco por los arrabales

ya llegará pronto, el tiempo de los lobos
los humanos nos esconderemos en los árboles
los senderos estarán llenos de gente vendiendo
cosas inútiles, no pierdas tiempo explicándoles
los guerreros de las tribus del río
atravesarán armados esta tierra
mientras cae la fría lluvia al suelo
cazando serpientes y recolectando hiedra
las praderas esperan a que el colectivo avance
mientras entonamos canciones tristes
viejas baladas aburridas
mil veces oídas, la gente aplaude
que se repita la misma historia siempre

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Pensamiento en plata

te miro a través del cañón
de mi fusil
apunto a tu pelo
más tarde apuntaré a tu cabeza
y a tus labios
durante un instante, aparto la vista del visor
y te observo, durante un instante
pienso en lo que tengo delante
lo miro, lo saboreo por unos momentos
aprieto el disparador
te quedas quieta, como muerta
rayos invisibles atrapan las huellas
de cada una de tus microcélulas
como Medusa atrapó a los Argonautas con su mirada
y, sin que sirva de precedente
eres prisionera del Ejército de Liberación de la Luz

click, click

ya no estás aquí, ahora serás recuerdo
no debí haberte disparado
porque cada disparo te mata un poco
y te va haciendo un poco más mía
en los archivos de mi memoria

la luz te robó el alma
en la oscuridad, la luz te la devolverá

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La isla

La historia comienza de la misma manera a como suelen comenzar muchas otras historias. De hecho, es posible que ya hayas oído hablar de estas historia alguna vez. Seguramente hayas ido al cine a verla armado con un cartón de palomitas tan grande que, si lo desearas, serías capaz de ahogarte en él. O tal vez te regalaron el best-seller del momento, en cuyo caso es muy probable que sí, que hayas leído parte de esta historia. O quizás alguna ex-pareja aficionada al significado de los sueños te contara alguna vez algo parecido a esto (por supuesto, en una de esas conversaciones que surgen por las noches en la que habéis hablado por teléfono, por móvil, por chat y ya os habéis dicho lo que habéis comido y lo que pensáis comer mañana). Porque muchas historias alimentan otras historias, y los sueños suelen ser, casi siempre, fuente de inspiración y/u origen de todas ellas.